VI - José Fanha

NOTA BIOGRÁFICA
José Manuel Kruss Fanha Vicente

Nasceu em Lisboa em 19/02/51.
Arquitecto não praticante. Professor do Ensino Secundário. É actualmente, a tempo inteiro, guionista para televisão e cinema.

Poeta, declamador, autor de letras para canções e de histórias para crianças, autor de textos para televisão, para rádio e para teatro. Pintor nas horas vagas.

Entre muitas outras aventuras, integrou em 69/70 o grupo de teatro da Associação de Estudantes do Instituto Superior Técnico, foi fundador em 73 e animador do grupo de teatro “Lídia a mulher tatuada e os seus actores amestrados”, participou em 77 no concurso de televisão “ A visita da Cornélia”, colaborou nos programas de rádio “Pão com manteiga” e “Uma vez por semana”, tem colaborado periódicamente desde 79 com João Lourenço e Vera SanPayo Lemos na adaptação de inúmeros textos teatrais desde “Baal” até à “Ópera dos três vinténs”, ambos de Bertolt Brecht.

In: Eu sou português aqui - Obras de José Fanha - Ulmeiro – 1995

A MINHA SELECÇÃO

EU SOU PORTUGUÊS AQUI

Eu sou português
aqui
em terra e fome talhado
feito de barro e carvão
rasgado pelo vento norte
amante certo da morte
no silêncio da agressão.
Eu sou português
aqui
mas nascido deste lado
do lado de cá da vida
do lado do sofrimento
da miséria repetida
do pé descalço
do vento.
Nasci
deste lado da cidade
nesta margem
no meio da tempestade
durante o reino do medo.
Sempre a apostar na viagem
quando os frutos amargavam
e o luar sabia a azedo.
Eu sou português
aqui
no teatro mentiroso
mas afinal verdadeiro
na finta fácil
no gozo
no sorriso doloroso
no gingar dum marinheiro.
Nasci
deste lado da ternura
do coração esfarrapado
eu sou filho da aventura
da anedota
do acaso
campeão do improviso,
trago as mão sujas do sangue
que em papa a terra que piso.
Eu sou português
aqui
na brilhantina em que embrulho,
do alto da minha esquina
a conversa e a borrasca
eu sou filho do sarilho
do gesto desmesurado
nos cordéis do desenrasca.
Nasci
aqui
no mês de Abril
quando esqueci toda a saudade
e comecei a inventar
em cada gesto
a liberdade.
Nasci
aqui
ao pé do mar
duma garganta magoada no cantar.
Eu sou a festa
inacabada
quase ausente
eu sou a briga
a luta antiga
renovada
ainda urgente.
Eu sou português
aqui
o português sem mestre
mas com jeito.
Eu sou português
aqui
e trago o mês de Abril
a voar
dentro do peito.
Eu sou português aqui


TODAS AS BIBLIOTECAS

Todas as bibliotecas estão cheias de lágrimas
E crinas de cavalos verdes
Todas elas são forradas
Com o canto proibido das sereias.
Em todas elas
– repara –
Os livros são labaredas
No silêncio das paredes


ASAS

Nós nascemos para ter asas, meus amigos.
Não se esqueçam de escrever por dentro do peito: 
nós nascemos para ter asas.

No entanto, em épocas remotas, vieram com dedos
pesados de ferrugem para gastar as nossas asas 
como se gastam tostões.

Cortaram-nos as asas para que fôssemos apenas
operários obedientes, estudantes atenciosos, 
leitores ingénuos de notícias sensacionais, gente pouca, pouca e seca.

Apesar disso, sábios, estudiosos do arco-íris  e de coisas transparentes, 
afirmam que as asas dos homens crescem
mesmo depois de cortadas e novamente cortadas,
de novo voltam a ser.

Aceitemos esta hipótese, 
apesar de não termos dela qualquer confirmação prática.
Por hoje é tudo. Abram as janelas. Podem sair. 

V - Pedro Homem de Melo

NOTA BIOGRÁFICA
Pedro da Cunha Pimentel Homem de Melo

(Porto, 5 de Setembro de 1904 — Porto, 5 de Março de 1984) foi um poeta, professor e folclorista português.

A sua extensa obra encontra-se dispersa pelos vinte e dois livros que escreveu, no período que se estendeu de 1934 a 1979.

Foi um dos colaboradores do movimento da revista Presença. Apesar de gabada por numerosos críticos, a sua vastíssima obra poética, eivada de um lirismo puro e pagão (claramente influenciada por António Botto e Federico García Lorca), está injustamente votada ao esquecimento. Entre os seus poemas mais famosos destacam-se Povo que Lavas no Rio e Havemos de Ir a Viana, imortalizados por Amália Rodrigues, e O Rapaz da Camisola Verde.

Escreveu sobre si próprio:
"Tudo aquilo que, até hoje, escrevi ou mostrei, resultou, apenas, do que sentiram, durante meio século, os meus olhos, os meus ouvidos, os meus pés (e o mesmo será dizermos o meu corpo e a minha alma!) de bailador." 


A MINHA SELECÇÃO

HAVEMOS DE IR A VIANA
 
Entre sombras misteriosas
em rompendo ao longe estrelas
trocaremos nossas rosas
para depois esquecê-las.

Se o meu sangue não me engana
como engana a fantasia
havemos de ir a Viana
ó meu amor de algum dia

ó meu amor de algum dia
havemos de ir a Viana
se o meu sangue não me engana
havemos de ir a Viana.

Partamos de flor ao peito
que o amor é como o vento
quem pára perde-lhe o jeito
e morre a todo o momento.

Ciganos, verdes ciganos
deixai-me com esta crença
os pecados têm vinte anos
os remorços têm oitenta.

POVO QUE LAVAS NO RIO

Povo que lavas no rio
Que talhas com teu machado
As tábuas do meu caixão
Há-de haver quem te defenda
Quem compre o teu chão sagrado
Mas a tua vida não

Fui ter à mesa redonda
Beber em malga que esconda
Um beijo de mão em mão
Era o vinho que me deste
Água pura em fruto agreste
Mas a tua vida não

Aromas de urze e de lama
Dormi com eles na cama
Tive a mesma condição
Povo, povo eu te pertenço
Deste-me alturas de incenso
Mas a tua vida não

PEDRO HOMEM DE MELO

Talvez que eu morra na praia
Cercada em pérfido banho
Por toda a espuma da práia
Como um pastor que desmaia
No meio do seu rebanho.....

Talvez que eu morra na rua
- invia por mim derrepente
Em noite fria, sem lua
Irmão das pedras da rua
Pisadas por toda a gente!

Talvez que eu morra entre grades
No meio de uma prisão
Porque o mundo além das grades
Venha esquecer as saudades
Que roem meu coração.
Talvez que eu morra dum tiro
Castigo de algum desejo.
E que, a mercê desse tiro,
O meu último suspiro
Seja o meu primeiro beijo

Talvez que eu morra no leito
Onde a morte é natural
As mãos em cruz sobre o peito
Das mãos de deus tudo aceito
Mas que eu morra em Portugal!

IX - O relógio da vida

olhei para o relógio
e não queria acreditar
sem reacçõo

dei por mim

a desesperar

olhei aterrado

tornei a olhar
inexoravelmente
lá estava marcada

aquela hora

assaltou-me de repente

o súbito desejo

de deitar o relógio fora
mas esse despejo

não iria modificar

o sistema

aquela maldita hora
essa ia lá continuar

não ia resolver o problema

essa atitude estrema
era energia perdida

eu já sabia

que não se consegue parar

o relógio da vida

© Brites dos Santos

IV - Mário - Henrique Leiria

NOTA BIOGRÁFICA  
Mário-Henrique Leiria

Lisboa 2 de janeiro de 1923 - Cascais 9 de janeiro de 1980), Escritor surrealista português.
Aluno da ESBA, é expulso em 1942  por motivos políticos. Participou nas actividades do Grupo Surrealista de Lisboa.  Em 1962 é preso pela PIDE.

Instala-se no Brasil onde desenvolve várias actividades, como a de encenador e de director literário da Editora Samambaia. Regressa em 1970. 

Publicou Contos do Gin-Tonic (1973), Novos Contos do Gin (1974), Imagem Devolvida, Conto de Natal para Crianças (1975) Casos de Direito Galáctico (1975), O Mundo Inquietante de Josela - fragmentos (1975) e Lisboa ao Voo do Pássaro (1979). 

Colaborou, com pequenos contos, no suplemento Fim-de-semana, do jornal República e no semanário humorístico, "Pé de Cabra". Chefiou a redacção de O Coiso, semanário impresso nas oficinas do República, durante 13 semanas, em 1975.

Aderiu em 1976 ao PRP - Partido Revolucionário do Proletariado. Alguns textos seus, escritos em colaboração, foram recolhidos na Antologia Surrealista do Cadáver Esquisito (1961), organizada por Mário Cesariny.

A MINHA SELECÇÃO

RIFÃO QUOTIDIANO

Uma nêspera

estava na cama

deitada

muito calada

a ver

o que acontecia

chegou a Velha

e disse

olha uma nêspera

e zás comeu-a

é o que acontece

às nêsperas

que ficam deitadas

caladas

a esperar

o que acontece


A FAMÍLIA

Vamos à pesca
disse o pai
para os três filhos
vamos à pesca do esturjão
nada melhor do que pescar
para conservar
a união familiar
a mãe deu-lhe razão
e preparou
sem mais detença
um bom farnel
sopa de couves com feijão
para ir também
à pescaria do esturjão
e a mãe e o pai
e os três filhos
foram à pesca
do esturjão
todos atentos
satisfeitíssimos
que bom pescar
o esturjão!
que bom comer
o belo farnel
sopa de couves com feijão!
e foi então
que apanharam
um magnífico esturjão
que logo quiseram
ali fritar
mas enganaram-se na fritada
e zás fritaram o velho pai
apetitoso
muito melhor
mais saboroso
do que o esturjão
vamos para casa
disse o esturjão.


PEQUENOS CONTOS

Estendeu os braços carinhosamente e avançou, de mãos abertas e cheias de ternura.
- És tu Ernesto, meu amor?
Não era. Era o Bernardo.
Isso não os impediu de terem muitos meninos e não serem felizes.
É o que faz a miopia.


Telefonaram-lhe para casa e perguntaram-lhe se estava em casa.
Foi então que deu pelo facto. Realmente tinha morrido havia já dezassete dias.
Por vezes as perguntas estúpidas são de extrema utilidade.


Ainda me lembro. O melhor presente que tive foi sem dúvida aquela flóber. Toda a garotada da terra colaborou no meu entusiasmo. Íamos para o campo, pam pam, pardal aqui, pam pam, pardal ali.
A única arrelia que tive com ela foi quando um dia, sem querer, pam, acertei em cheio na tia Albertina.
Para castigo não me deixaram ir ao enterro.


O Alfredo atirou o jornal ao chão, irritadíssimo, e virou-se para mim:
- Estes jornalistas! Passam a vida a inventar coisas, é o que te digo. Então não afirmam que, no Sardoal, foi encontrado um frango com três pernas! Vê lá tu! É preciso ter descaramento.
Ajeitou-se melhor no sofá e, realmente indignado, coçou a tromba com a pata do meio. 

  

III - Almada Negreiros

NOTA BIOGRÁFICA
José de Almada Negreiros

Nasceu a 7 de Abril de 1893 na Roça da Saudade em S.Tomé e Príncipe e faleceu em Lisboa em 15 de junho de 1970.

A sua vida foi dedicada a diversas actividades:
Artista plástico, Poeta, Ensaísta, Romancista e Dramaturgo.

Em 1913 ligou-se ao movimento modernista,
fazendo parte da "Geração de Orpheu"

Auto defenia-se como "Modernista, Futurista e tudo..."
Sempre utilizou uma linguagem muito elementar (era assim considerada) tanto na escrita como nos desenhos. A criatividade e imaginação caracterizam toda a sua vasta obra.

Almada Negreiros no ZIP ZIP

A MINHA SELECÇÃO

MANIFESTO ANTI-DANTAS
Deixo aqui o final deste fabuloso texto, mas...
Não percam o texto INTEGRAL

 ..............
Morra o Dantas, morra! Pim!
Portugal que com todos estes senhores conseguiu a classificação do país mas atrasado da Europa e de todo o Mundo! O país mais selvagem de todas as Áfricas! O exílio dos degredados e dos indiferentes! A África reclusa dos europeus! O entulho das desvantagens e dos sobejos! Portugal inteiro há-de abrir os olhos um dia - se é que a sua cegueira não é incurável e então gritará comigo, a meu lado, a necessidade que Portugal tem de ser qualquer coisa de asseado!
Morra o Dantas, morra! Pim!


RONDEL DO ALENTEJO

Em minarete
mate
bate
leve
verde neve
minuete
de luar.

Meia-noite
do Segredo
no penedo
duma noite
de luar.

Olhos caros
de Morgada
enfeitava
com preparos
de luar.

Rompem fogo
pandeiretas
morenitas,
bailam tetas
e bonitas,
bailam chitas
e jaquetas,
são de fitas
desafogo
de luar.

Voa o xaile
andorinha
pelo baile,
e a vida
doentinha
e a ermida
ao luar.

Laçarote
escarlate
de cocote
alegria
de Maria
la-ri-rate
em folia
de luar.

Giram pés
giram passos
girassóis
os bonés,
os braços
estes dois
iram laços
o luar.

colete
esta virgem
endoidece
como o S
do foguete
em vertigem
de luar.

Em minarete
mate
bate
leve
verde neve
minuete
de luar.

CONTOS PEQUENÍSSIMOS

esta grandeza de não a ter
é mais pequena que a de não desejar tê-la
e se o preço de participar é grandeza
não contem comigo
não participo
não participo nem contra grandeza
nasci ar
em forma de gente
nasci luz
em forma de gente
não me compreendo
e respiro-me
e vejo-me textual
a forma de gente faz-me agir fora do que nasci ar
fora do que nasci luz
e nasci ar para forma de gente
e nasci luz para forma de gente
nasci antes de mim
antes de forma de gente
era génio antes de nascer
em forma de gente
a forma de gente não me deixa ser o génio que nasci.


 

II - Abade de Jazente

NOTA BIOGRÁFICA
Paulino António Cabral,

Nasceu e faleceu em Amarante  (1719-1789).  
Foi abade da freguesia de Jazente, daí o nome por que é mais conhecido (Abade de Jazente). Pertenceu à Arcádia Portuense, juntamente com Xavier de Matos, seu colega de Coimbra, cidade onde ambos estudaram.

A sua obra fornece-nos preciosos depoimentos históricos e também por ela sabemos dos seus prazeres (Caça, pesca, jogo e boa mesa), das suas fraquezas, do seu triste envelhecer e dos seus amores. Além de poesia de circunstância e romântica, escreveu também textos de conteúdo moral.

As suas obras foram publicadas em dois volumes: 
Poesias de Paulino Cabral de Vasconcelos, Abade de Jazente, vol. I (Porto, 1786) e Poesias de Paulino António Cabral, vol. II (Porto, 1787).


A MINHA SELECÇÃO

SONETO

Cagando estava a dama mais formosa,
E nunca se viu cu de tanta alvura;
Mas ver cagar, contudo a formosura
Mete nojo à vontade mais gulosa!

Ela a massa expulsou fedentinosa
Com algum custo, porque estava dura:
Uma carta de amores de alimpadura
Serviu àquela parte mal cheirosa:

Ora mandem à moça mais bonita
Um escrito de amor que, lisonjeiro,
Afetos move, corações incita:

Para o ir servir de reposteiro
À porta onde o fedor e a trampa habita,
Do sombrio palácio do alcatreiro! 


SONETO II
   
Piolhos cria o cabelo mais dourado;
branca remela o olho mais vistoso;
pelo nariz do rosto mais formoso
o monco se divisa pendurado:

Pela boca do rosto mais corado
hálito sai, às vezes bem ascoroso;
a mais nevada mão é sempre forçoso
que de sua dona o cu tenha tocado;

Ao pé dele a melhor natura mora,
que deitando no mês podre gordura,
fétido mijo lança a qualquer hora:

Caga o cu mais alvo merda pura:
pois se é isto o que tanto se namora,
em ti mijo, em ti cago, oh formosura! 

A CARESTIA DA VIDA

A trinta e cinco reis custa a pescada:

O triste bacalhau a quatro e meio:

A dezasseis vinténs corre o centeio:

Do verde a trinta reis custa a canada.

A sete, e oito tostões custa a carrada

Da torta lenha, que do monte veio:

Vende as sardinhas o galego feio

Cinco ao vintém; e seis pela calada.

O cujo regatão vai com excesso,

Revendendo as pequenas iguarias,

Que da pobreza são todo o regresso.

Tudo está caro: só em nossos dias,

Graças ao Céu! Temos em bom preço

Os tramoços, o arroz e as Senhorias.

INTERVALO

VIII - Deixem-me estar sossegado

Deixem-me estar sossegado.

Estou a pedir-vos para me deixarem estar sossegado.

Porque é que não me deixam estar sossegado ?

Estou farto de vos dizer.

Estou farto de vos pedir

E tremo só de perceber

Que não querem ouvir

Que eu não quero ser um alinhado

Muito bem educado,

Cuidadosamente engravatado

Com uma gravata de ultima moda

Cheia de bonecos e saliências.

Não quero ser alguém que se acomoda

Nessas inúteis aparências

Quero antes ser alguém que se incomoda!

Ouviram bem? Alguém que se incomoda!

Até já me têm criticado

Por não andar engravatado!

Por favor deixem-se dessas insistências,

Eu não quero ter estampado

Numa cara de ridícula anedota

Um sorriso falso e idiota,

Um daqueles sorrisos que querem parecer verdadeiros

Pretensamente saídos de gentis cavalheiros

Mas que mais se assemelham a tristes esgares

Saídos afinal de falsos cavalheiros.

Deixem-me estar sossegado.

Estou a pedir-vos para me deixarem estar sossegado.

Não, já vos disse que não.

Não quero ir a jantares.

Vão vocês aos jantares.

Comam tudo e divirtam-se bastante

Nesses horríveis e entediantes jantares.

Eu não quero estar presente nem por um breve instante.

Já disse que não quero ir.

Não me obriguem a ir.

Porque é que me querem obrigar a ir?

E ainda por cima com o reles argumento

De que os jantares fazem parte das obrigações profissionais?

Até posso ser considerado um jumento,

Não me importo que me considerem um jumento,

Mas essa é demais...

Não quero ir,

Já disse que não quero ir!

E depois as conversas são sempre muito inteligentes

E eu não gosto de conversas inteligentes

Porque eu não sou inteligente.

Fala-se sempre e inevitavelmente

Com muita importância e muitos ares

De bons e grandes conhecedores,

Do excelente vinho da região tal,

Da marca tal,

Com um sabor tal,

Que acompanha muito bem não sei o quê.

Fala-se sempre e inevitavelmente

Com muita importância e muitos ares

De bons e grandes conhecedores,

De excelentes restaurantes

Onde se come muito bem não sei o quê.

Fala-se sempre e inevitavelmente

Com muita importância e muitos ares

De bons e grandes conhecedores,

De assuntos muito importantes.

De assuntos confidenciais e muito importantes!

Deixem-me estar sossegado.

Estou a pedir-vos para me deixarem estar sossegado.

Eu não quero pertencer à galeria dos importantes.

Porque é que eu hei-de pertencer aos importantes?

Eu não preciso de ser importante.

Ouviram bem?

Eu não quero ser importante.

Porque eu não sou importante.

Eu não quero entrar em surdas lutas de poder

Porque eu não quero ter poder!

Deixem-me estar sossegado.

Estou a pedir-vos para me deixarem estar sossegado.

Eu não preciso de conversas de bastidores.

Sejam vocês sózinhos traidores e estupores.

Sejam vocês sózinhos senhores doutores.

Eu não preciso de intrigas

E até faço figas

Para que se esqueçam de mim

Ouviram bem? Esqueçam-se de mim

Estou a pedir-vos encarecidamente que se esqueçam de mim.

Se vos dá assim tanta satisfação

Serem pessoas importantes

Sejam importantes sozinhos

Sejam elegantes sozinhos

Sejam conhecedores sozinhos

Mas comigo... não!

Eu quero estar de fora dessa relação carniceira

Quero viver a vida à minha maneira!

© Brites dos Santos

I - Fernando Pessoa

NOTA BIOGRÁFICA
Fernando António Nogueira Pessoa
Nasceu em Lisboa em 13 de junho de 1888 e faleceu em 30 de Novembro de 1935.  
Poeta, filósofo e escritor Português, é considerado um dos maiores poetas da língua Portuguesa e da Literatura Universal. 

A MINHA SELECÇÃO

ANTÓNIO DE OLIVEIRA SALAZAR
Fernando Pessoa

António de Oliveira Salazar
Três nomes em sequência regular...
António é António.
Oliveira é uma árvore.
Salazar é só apelido.
O que não faz sentido
É o sentido que tudo isto tem.

Este senhor Salazar
É feito de sal e azar.
Se um dia chove,
Água dissolve
O sal,
E sob o céu
Fica só azar, é natural.
Oh, c’os diabos!
Parece que já choveu...

Coitadinho
Do tiraninho!
Não bebe vinho.
Nem sequer sozinho...
Bebe a verdade
E a liberdade.
E com tal agrado
Que já começam
A escassear no mercado.

Coitadinho
Do tiraninho!
O meu vizinho
Está na Guiné
E o meu padrinho
No Limoeiro
Aqui ao pé.
Mas ninguém sabe porquê.

Mas afinal é
Certo e certeiro
Que isto consola
E nos dá fé.
Que o coitadinho
Do tiraninho
Não bebe vinho,
Nem até
Café.


AUTOPSICOGRAFIA
Fernando Pessoa - Cancioneiro

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
 
E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.
 
E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração. 


O TEJO É MAIS BELO
 Alberto Caeiro 
      O Tejo é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia,
    Mas o Tejo não é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia
    Porque o Tejo não é o rio que corre pela minha aldeia.     
   O Tejo tem grandes navios
    E navega nele ainda,
    Para aqueles que vêem em tudo o que lá não está,
    A memória das naus.
    O Tejo desce de Espanha
    E o Tejo entra no mar em Portugal.  
    Toda a gente sabe isso.
    Mas poucos sabem qual é o rio da minha aldeia
    E para onde ele vai
    E donde ele vem.
    E por isso porque pertence a menos gente, 
    É mais livre e maior o rio da minha aldeia.  
    Pelo Tejo vai-se para o Mundo.
    Para além do Tejo há a América
    E a fortuna daqueles que a encontram.  
    Ninguém nunca pensou no que há para além
    Do rio da minha aldeia.
    O rio da minha aldeia não faz pensar em nada.  
    Quem está ao pé dele está só ao pé dele.

VII - O ovo da galinha

Hoje em conversa ao almoço com um casal amigo (Rosário e Alberto)
falou-se das nossas "experiências rurais"e lembrei-me deste "método" :)

Prometi ir ao fundo do baú buscar este poeminha 

dedicado ao meu filho então de tenra idade

aqui está ele :)

© Brites dos Santos

Uma boa surpresa

Foi com surpresa que vi que poemas meus foram ditos 

nas comemorações do DIA MUNDIAL DO LIVRO, na escola Secundária de Seia.

Sinto-me honrado e aqui deixo os meus agradecimentos 

a todos os alunos que organizaram o evento

13 Mandamentos

António José Forte

 

 

 

HOMENAGEM AO POETA ANTÓNIO FORTE 

                                                 

ORGANIZEI ESTA HOMENAGEM AO GRANDE POETA DA PÓVOA NO ANO DE 2005

VÁRIOS AMIGOS QUE O CONHECERAM RECORDARAM A SUA PASSAGEM PELA PÓVOA

Por iniciativa de Brites dos Santos,
um grupo de poetas "Poetas da Póvoa" e "Elos da Poesia"
homenagearam na noite de 23 de setembro de 2005,
 António Forte
 Nascido na cidade
Póvoa de Santa Iria

                                               

A homenagem
realizou-se no Salão Nobre da Quinta da Piedade,
gentilmente cedido pela CM de V.F. de Xira
Vários poetas recitaram poemas de António Forte
acompanhados à viola pelo nosso querido amigo
José Afonso

António José Forte 
nasceu em 1931,
na Póvoa de Santa Iria.
Ligado ao movimento surrealista,
fez parte na década de 50 do chamado grupo do Café Gelo.
Trabalhou na Fundação Calouste Gulbenkian,
onde desempenhou durante mais de vinte anos
as funções de Encarregado das bibliotecas Itinerantes.
Faleceu em Dezembro de 1988.

 

Foi casado com a artista plástica Aldina Costa   (1929/2011)

que não esteve presente na homenagem, por razões de saúde.

Entre outros livros publicou:

40 Noites de Insónia de Fogo de Dentes numa Girândola Implacável e Outros Poemas (1958)

Uma Rosa na Tromba do Elefante(1971) – livro para crianças

Uma Faca nos Dentes (1983) – prefácio de Herberto Helder e desenhos de Aldina

Azuliante (1984)

Caligrafia Ardente (1987)

Corpo de Ninguém (1989)

Uma Faca nos Dentes (2003)– reedição com inéditos

AZULIANTE

Este poema
começa com um homem de tronco nu
à sua mesa de trabalho e hiante
a esta hora em que de oriente a ocidente
se acendem lâmpadas trémulas e bárbaras e ferozes
e o mar é o teu nome a esta hora pétala a pétala
em que subirei de avião para ir beijar-te os olhos
e ver no meio do deserto o único
o magnífico devorador de rosas a comer um pão
enquanto do Oceano resta apenas
o silêncio de uma lágrima caindo nos joelhos de uma criança
Espera-me onde um nome há no Ar escrito com saliva azul
com raiva azul
como a urina violenta dos amantes
com a sua flor azul à superfície onde crepita a morte

Choverá muito eu sei choverá muito
e não porei uma pedra branca sobre o assunto digo
sobre o tremor de terra em que tu danças
na tua roda de cigarros cada vez mais depressa cada vez mais depressa
e lento o peixe de plumas de águia letra a letra
dá a volta ao mundo dos teus olhos
enquanto a dentadura cintilante pronuncia o grande uivo
de oriente a ocidente

Certas palavras muito duras quando a noite cai
não devem ter outra origem sabem tão bem quanto eu
porque agora a lava das lágrimas ao crepúsculo
são as rosas com que o poeta fala
à multidão em volta do crocodilo o animal repugnante
de costas para a luz contra o grande uivo:
de oriente a ocidente a mesma flor podre o estado
os segredos de estado as razões de estado a segurança do estado
o terrorismo de estado os crimes contra o estado
e o equilíbrio do terror
de oriente a ocidente meu amor de oriente a ocidente

Digo não Eu digo não
digo o teu nome que diz não

No entanto às portas da cidade e ao pé de cada árvore
à espera que tu chegues ou passes simplesmente
estão os grandes do império com o chapéu na mão para cumprimentar-te
Então passas tu com a lua no peito
dividindo distribuindo os alimentos
passas tu devagar atirando as moedas
que os dias não aceitam e gastamos depressa
noite mil e uma noites de quem espera
Meu amor países pátrias têm todos um nome
de letras imundas que não é para escrever
Se ainda podes ouvir o búzio da infância
ouvirás com certeza o sinal de partir

No comboio multicor sobre carris ferozes e azuis
que há mil anos dá a volta ao mundo
sou eu o homem que viaja nu porque eu sou
o arco-íris e a rosa no trapézio
e tu toda a paisagem que atravesso
como se fosse de bicicleta
como se fosse sílaba a sílaba
a primeira frase da terra
tu com as tuas luvas de amianto ao lado do vulcão
com a tua máscara de olhar a aurora boreal
de me olhares para sempre nua eu a tempestade
de coração a coração

Roda sórdida da razão cínica e canto de galos
depenados vivos que cantam nos intervalos da morte
no meu livro de horas deste século
está escrito que o homem livre fará o seu aparecimento
sob a forma de um cometa de cauda fascinante
que arrastará os amorosos até ao centro do mundo
donde partirão na rosa-dos-ventos e este será o sinal

IX Encontro de Poetas - Póvoa de Sta Iria 2005

A Associação D.Martinho da PÓVOA DE SANTA IRIA, 

organiza regularmente encontros de poetas, 

Esta é a notícia de um encontro 

do ano de 2005

VI - Estamos aqui e vamos sair daqui

Escrevi este poema com esta certeza: OS PORTUGUESES VÃO GANHAR ESTA GUERRA MISERÁVEL...

© Brites dos Santos

Isto só em Portugal !!! :)

Diálogo REAL no Facebook :)

EU: Convite para visitar o meu Blog

UM AMIGO: o que é um BLOG??? isso come-se??? ou fuma-se???

EU: SNIFA-SE e não é pouco...só em Portugal morrem mais de 1000 pessoas por dia intoxicadas com isso... E ninguém faz nada... cada vez há mais gente a traficar "BLOGUES"... é um escândalo Nacional...ISTO SÓ EM PORTUGAL 

UM AMIGO:  Legalizem os Blogs....

EU: Já muita gente tentou mas sem êxito, há muita gente que os produz às centenas por dia ilegalmente em suas próprias casas...e ainda por cima os "Blogues" têm a estúpida mania de  serem todos diferentes... uma verdadeira tragédia... É uma pandemia incontrolável!!!

PS: eu próprio já estou "Blogado" também... e sinto-me "Imblogado"... não consigo parar de "Blogar"... MALDITOS "BLOGUES" :((